+ Con el tiempo se aprende que no hay otra elección que convivir con el error y la ausencia de talento. Quizá no sea tan importante: el talento puede llegar a ser una maldición. ¿Elogio de aldea y menosprecio de corte? Un verso de Borges habla del sueño y de su importancia, de que no es simple reposo. ¿Una vida enclaustrada en la propia vida? Aleatoriamente, se han formado una imagen de sí mismos, más próxima a la estatua que a un dibujo en el viento: ¿somos otra cosa distinta? ¿Ausencia de talento? Hay que volver a las unidades de medida de nuestra escala, o pensar qué se debe medir y qué no es posible medir. Borges aporta una cartografía, temporal, más allá de las carencias.
+ En la radio alguien dice que esa suerte de predicción que contienen los sueños no es extraña, ni misteriosa. Hace una cuenta entre la gente que duerme diariamente y lo que estadísticamente se puede estimar como posible, probable o certeramente acertado: habrá un número de sueños que se cumplirán porque la matemática se lo otorga. Pero ¿se trata de eso? Confundir el amor con la ginecología, la ebriedad con el funcionamiento del hígado, la muerte con el fin de la vida. Esa tendencia a esclarecer misterios mediante el escalpelo de la ciencia. ¿Por qué resolver y no plantear preguntas? Lo insoluble es lo humano, lo "fieramente humano" [Blas de Otero, en ese momento: 6 de la mañana del sábado y suena la 5ª de Mahler].
+ "La poesía no es ciencia, sino sabiduría: una sabiduría de lo ignorado". Ángel Crespo, Aforismos.
+ [Pájaros]. El vuelo sostenido de una gaviota, el graznido de la urraca, el gorrión que se estrelló contra un autobús y yace en la cuneta: todavía palpitante, pero muerto ya, sin remedio, como un juguete al que se le hubiese roto la cuerda. Otro pájaro muerto: es elegante como un entierro en Higthgate, en Londres, en un atardecer soleado de invierno, luctuoso en su plumaje blanco y negro, sus patas como alambres y el pico erecto, afilado, sutil. Las costuras del día se tensan, pero no hay peligro. Sin nubes, con una brisa suave, la muerte es una costumbre enojosa, pero al tiempo es el tema, la totalidad. La necesidad de la muerte, su constitución como medida. La ría está serena: unos hombres pescan en los bajíos y sus cañas son esbeltas y aceradas, se reverbera la espuma, un barco en la lejanía es menos que su dibujo, grúas y señalizaciones. Aquí y ahora, no hay nada más. Continuo mi camino. El vuelo de una grulla hacia la otra orilla es la certeza del futuro: su ilusión y su deslavazado andamiaje.
+ Imagen: en Bath, al atardecer: muy otoñal, muy demodé. ¿Por qué una imagen se presta a estar fuera de foco y otra no? ¿Hay una respuesta? El tema: ¿el impresionismo es la ausencia de enfoque?